Raízes Cósmicas v2

A pessoa põe o óculos na marca do chão e olha em volta. Embaixo, só o ambiente real. Ao olhar para cima, o céu estrelado já está lá — não surge, já estava. Cada pessoa leva o seu tempo para notar, e esse tempo é dela.

Uns vinte segundos depois começam a cair partículas. Não é neve — é como se as estrelas estivessem caindo, ou se aproximando. Elas caem dentro do polígono de chão que o aparelho leu, e onde tocam, ficam.

De cada grão pousado nasce a vegetação, uma coisa após a outra: grama → cogumelo → uma única árvore. Não é o tempo que dispara isso, é a poeira. A camada da Crisia causa a do Plinio.

Ao mesmo tempo, em cima, a pintura preenche a cúpula.

Entre o céu e o chão entra a nuvem cósmica marmorizada — a camada da Crisia, feita da marmorização em ebru assada por quadro. Ela não é objeto nem cenário: é o que ambienta, o ar entre as coisas.

Já foi construída e testada, e funcionou. É a única peça deste cenário que já existe pronta, junto com o céu.

Ela fica perto da parede, na região infinita — não no centro. O que vem até você é um galho que se inclina, e dele pende o casulo, dentro do alcance da mão.

É a árvore-mãe do Plinio, com a textura da Crisia. A estrutura dele fica: tronco curvo, três galhos abaixo de dois metros, copa acima do forro. O que muda é a pele.

E a copa deixa de ser folha: vira poeira cósmica aglomerada. Folha de polígono mostra a aresta de perto; poeira não tem aresta para mostrar. Assim a árvore passa a ser feita da mesma matéria que o mundo em volta, em vez de ser um objeto colado nele.

As raízes são orgânicas — nunca geométricas.

Os cogumelos acendem quando a mão se aproxima, antes do toque. É o que ensina, sem instrução, que se pode tocar nas coisas. Depois disso o casulo é óbvio — e a saudação já estava escrita no código:

A borboleta sai do casulo e voa em direção ao céu, com rastro. O olhar sobe atrás dela, e enquanto sobe, tudo se desintegra — como quem puxa um lençol para cima. O cenário seguinte se monta de cima para baixo.

A borboleta em 3D do Plinio serve como está. O que muda é a textura: entra a da t_005, a borboleta 88, com os dois anéis concêntricos nas asas. Recorta-se a asa da imagem e aplica-se na geometria que já existe — não é preciso remodelar nada.

É um zoom para fora do primeiro cenário — como olhar o mapa. Você vai junto com a borboleta para o espaço. A floresta ressoa o universo.

Estrela a estrela: acendem primeiro as mais distantes, depois mais perto, mais perto, até acender o Sol. Só então surgem os planetas circulando ele, acima da cabeça. E então, um a um, eles descem e vêm girar em volta da pessoa.

A montagem não tem frente. Ela acontece em volta, e a pessoa vê os planetas girando e se montando virando para qualquer lado. Prender o espetáculo a uma direção restringiria demais onde ela pode estar — a marca no chão serve para posicionar e para o aparelho se orientar, não para obrigar ninguém a olhar para um lado.

Rosa — mais ar, nuvens e furacões; ao segurá-lo, as nuvens começam a girar em volta de você. Azul-bebê — ondas, espuma, superfície líquida que se move. Vermelho-fogo — chão de vulcão, crostas pretas, lava nas rachaduras. Verde — continentes e polos, parecido com a Terra, mas não é a Terra.

Nem todos precisam ser esferas. Outros universos podem não respeitar a gravidade que arredonda tudo — mas o rosa fica esférico por enquanto, e os outros é que experimentam forma.

Eles se aproximam e dão a volta na pessoa — mas não ficam aglomerados em volta dela. Depois da volta eles se dispersam pelo céu, cada um com espaço em torno. Amontoados, ela não consegue lidar com nenhum.

E o planeta que aceita interação fica mais perto. É assim que se sabe qual é, sem nenhum aviso: a distância é o convite. O que está ao alcance é o que responde.

Depois de se montarem, eles ficam parados no espaço à espera — uns trinta segundos — e só então voltam a se movimentar.

Asteroides passam ao acaso; um pode ser desviado pelo seu campo gravitacional, dar uma volta em você e seguir.

A estrela irradia luz e projeta sombra em tudo. Iridescente, com as cores se alterando sem pisca-pisca — dominante branca. Emite bolhas de energia pulsando, parecidas com as bolhas luminosas do chave_03.

Os buracos negros não estão lá desde o começo. Eles só aparecem depois — quando os planetas já se montaram e o cenário já respirou. Aí os que não foram escolhidos voltam ao Sol ou vão para eles, que ora sugam, ora cospem de volta: um balé, que recomeça a cada escolha.

Você pega um planeta. Ele fica do tamanho da mão aberta. Abrindo muito, ele cresce além de você — e você entra nele. O cenário desce; o seguinte se monta de baixo para cima.

Faz-se um planeta só. Por ora, qualquer um que se abra leva a este. Os outros vêm depois, mudando cor e detalhe sobre a mesma estrutura.

Dentro da água, com ela na altura da cintura. Pedras com textura em volta. Sem árvores. As partículas continuam. No lugar da grama, algas.

Isso já existe no código do Plinio — a lâmina de água na cintura, com as suas pernas reais aparecendo por baixo. Em realidade mista é o melhor tipo de efeito: metade da imagem é você.

Céu rosa profundo, não claro. Embaixo, verde com azul e amarelos leves. O rosa não pode ser pálido: ele é o fundo da deusa, e se clarear demais ela some por falta de contraste.

Ela vem em vídeo, recortada com orla clara, num plano que sempre encara a pessoa. Fica no chão, perto da água, com reflexo.

É o único quadro da animação que tem chão — e o chão dela, segundo o próprio código, é de vitórias-régias. O chão dela já era água. É por isso que ela pertence a este cenário e a nenhum outro.

Peixes e seres marinhos voando, de formas estranhas.

Uma concha grande, com um buraco negro dentro — grande de propósito, para ser achada sem procura. Dele surge uma mão gigante que vem na sua direção; você toca, e ela te puxa.

Ele não aparece: vai surgindo de baixo para cima, lentamente, enquanto a experiência se encaminha para o fim.

As formas circulares da animação, recortadas em camadas de papel, uma atrás da outra. Ao mover a cabeça elas se deslocam entre si e o espaço aparece — paralaxe de verdade, não desenho de perspectiva.

Elas flutuam no cosmos, sem caixa que as limite.

Onde haveria chão, aparece o céu do primeiro cenário, invertido — o lugar de onde ela partiu, agora sob os pés. Custa zero: a panorâmica já existe, é só inverter a direção.

A deusa que integra tudo, surgindo no meio das camadas, em dimensão muito grande.

Só ela. A borboleta-mandala ao fundo fica para depois — este cenário já tem coisa demais junta, e ela seria a terceira presença num trecho de setenta e cinco segundos.

A borboleta circunda a pessoa, e a obra se desmancha. Sobra o quarto real, com a luz rasante no chão — a mesma imagem do primeiro minuto.